Lénore perdue

Gérard de Nerval - Sylvie -

2009-09-26T12:00:00.000-07:00

INTERDIT AUX NOMADES - Sandra Jayat

2009-06-04T07:43:00.000-07:00

Pourquoi pas
Interdit à la lune

Interdit aux nomades
Mais les feuilles d'arbres amis
Se collent
Sur ces bornes de misère
Les portes de nature
S'ouvrent trois heures
Juste trois heures
Le jour devient bleu nuit
Et les visages de carton
A l'odeur de rance
N'ont de vrai
Que l'injustice

Impossible d'enraciner
Les fagots de bois
Qui ont touche mon épaule

Impossible d'emprisonner
l'eau des sources
Qui a respiré sur mes hanches

Impossible de broyer
Les pavés insolents
Sous les pieds légendaires
Impossible que le désert
Renie ses tribus

Les nomades loin des mensonges tapageurs
Eclairent l'étoile du hasard
La fête foraine a un bon sens
La balançoire s'accroche à l'arbre
Lourd est l'invisible
Et les mots légers à crever

maldoror

2009-06-03T08:31:00.000-07:00

2009-02-06T07:23:00.000-08:00

http://video.cityvox.fr/video/iLyROoafteNu.html

J'achève en ce jour ma trente-sixième année

2008-12-09T05:06:00.000-08:00

Il est temps pour ce coeur de cesser d'être ému
S'il lui est désormais refusé d'émouvoir.
Pourtant, si je ne suis plus l'aimé,
Que j'aime encore !

Mes jours ont leur feuillage jauni,
Fleurs et fruits de l'amour ont passé;
Le ver, le chancre et la douleur
Sont pour moi seul !

Il a, ce feu qui ronge ma poitrine,
L' isolement d'une île volcanique;
Nulle torche ne s'allume à sa flamme
Bûcher funéraire !

L'espoir, la peur, le souci jaloux,
La part enivrante des peines
Et du pouvoir de l'amour me fuient,
Je garde les chaînes !

Mais ce n'est pas le lieu ni le moment
Que des pensées de la sorte m'assaillent
Quand  la Gloire orne la bière
Ou ceint le front !

L'épée, l'étendard, et le champ de bataille,
La Gloire et la Grèce les voient autour de nous !
Étendu sur son bouclier, le Spartiate
Ne fut pas plus libre !

Un sursaut ( non de la Grèce, elle est debout !)
Un sursaut, oh mon âme ! Songe en qui
Ton flux vivant reconnaît sa source natale
Et n'hésite plus!

Étouffe en toi ces passions renaissantes,
Homme indigne. Que te laissent
Indifférent et le sourire et le dédain
De la Beauté!

Si tu as regret de ta jeunesse, à quoi bon vivre?
Le lieu de la mort valeureuse
Est ici. Au combat! Viens offrir
Ton dernier souffle!

Recherche, plus souvent rencontrée que voulue,
La tombe d'un guerrier; elle te convient.
Regarde alentour, choisis bien le terrain,
Et gagne ton repos !
Lord Byron

En hommage à alexandros assassiné à Athène
le 6 décembre 2008

An Irish airman foresees his death

2008-11-09T04:07:00.000-08:00

I know that I shall meet my fate
Somewhere among the clouds above;
Those that I fight I do not hate
Those that I guard I do not love;
My country is Kiltartan Cross,
My countrymen Kiltartan's poor,
No likely end could bring them loss
Or leave them happier than before.
Nor law, nor duty bade me fight,
Nor public men, nor cheering crowds,
A lonely impulse of delight
Drove to this tumult in the clouds;
I balanced all, brought all to mind,
The years to come seemed waste of breath,
A waste of breath the years behind
In balance with this life, this death.

W.B. YEATS - 1918- (en hommage au commandant Robert Gregory, mort au combat)

Sur le Tasse en prison, d'Eugène Delacroix

2008-10-30T10:08:00.000-07:00

	Le poëte au cachot, débraillé, maladif,
	Roulant un manuscrit sous son pied convulsif,
	Mesure d'un regard que la terreur enflamme
	L'escalier de vertige où s'abîme son âme.

	Les rires enivrants dont s'emplit la prison
	Vers l'étrange et l'absurde invitent sa raison;
	Le Doute l'environne, et la Peur ridicule,
	Hideuse et multiforme, autour de lui circule.

	Ce génie enfermé dans un taudis malsain,
	Ces grimaces, ces cris, ces spectres dont l'essaim
	Tourbillonne, ameuté derrière son oreille,

	Ce rêveur que l'horreur de son logis réveille,
	Voilà bien ton emblême, Âme aux songes obscurs,
	1842. Charles Baudelaire

Lost Lenore

2008-10-11T09:46:00.000-07:00

poèsies de Nietzche mélange

2008-10-11T08:38:00.000-07:00

Pourquoi un mélange? envie de présenter des fragments aléatoires, sans titres ni références, sans ordre apparent, l'auteur suffit, au lecteur s'il le désire de combler ces éclats, de les nommer, de retrouver à quel corps ils composent, d'approcher Dionysos par la poésie du passant de Sils-Maria.

Est-ce là la plus sacrée prière,

Le livre du bien ...et du mal?

Pourtant s'y découvre, liminaire,
L'adultère de Dieu !

Je demeure dans ma propre maison,
En rien je n'ai jamais imité personne,
Et me rirais volontiers de tout maître
Qui ne saurait rire de lui-même.

(au-dessus de ma porte)

Du monde la roue roulante
Erre de but en but,
Pour le haineux misère,
Et jeu pour le fou.

Gottfried August Bürger (1747-1794)

2008-10-11T05:45:00.000-07:00

Poète allemand, né près de Haberstadt. Il enseigna la philosophie et l'esthétique à l'université de Göttingen.

Voyage au pays du Freyschütz

2008-10-11T05:02:00.000-07:00

Koenigstein

Le cimetière de Sonnenstein touche au jardin où les pauvres fous se promènent à leurs heures de récréation. C'est un petit enclos garni de tertres verts et de colonnettes, où la vigne-vierge se marie au cyprès, le lierre au saule, bien sablé, bien propret, bien passé au rateau; mais hélas! quelle différence entre la morne tristesse de ces lieux et la grave mélancolie du Königstein, berçant aux bruits du gouffre et de la tempête ses morts robustes tombés sains d'esprit et de corps sous la main fatale du temps. - Qui pare donc ces tombes? demandai-je au concierge; qui donc arrose et cultive les fleurs de ce jardinet? - Un autre fou, me répondit celui-ci, du reste excellent diable, pourvu qu'on respecte sa manie d'horticulteur et qu'on n'aille pas dégrader ses plates-bandes; un fou à qui du moins le cœur est resté et qui passe son temps à couvrir de fleurs les tombes de ses compagnons. - Et ce brave homme est-il ici? ne pouvons-nous le voir?

A ces mots, le concierge, avisant un individu en veste grise qui bêchait la terre à quelque distance, se mit à lui crier d'un ton moqueur : - Holà ! hé ! monsieur le Messie!

Le jardinier de Sonnenstein interrompit son ouvrage et vint à nous. C'était un jeune homme de vingt-quatre ans environ, d'une physionomie mélancolique et douce. Il nous tendit, en approchant, sa main brunie par le soleil, et nous complimenta dans le dialecte de la Basse-Saxe. Mon compagnon de voyage voulut d'abord lier conversation avec lui; mais presque aussitôt le fou lui coupa la parole en s'écriant : Vous êtes étranger! Puis, avec une singulière volubilité d'élocution et tous les signes d'une exaltation croissante : - Parlez plus haut, poursuivit-il; parlez plus haut, car les esprits de l'enfer font un tel tapage à mes oreilles, que je n'entends pas. Mais, patience, avant peu je les précipiterai de nouveau dans l'abîme, et j'en aurai raison; et lorsque j'ai vu que le bon Dieu et le diable s'entêtaient à ne pas vouloir se réconcilier, j'ai pris le bon Dieu d'une main et le diable de l'autre, et je vous les ai bravement roués de coups l'un avec l'autre. - Le bon Dieu aussi? demandai-je en souriant. - Oui, sans doute, le bon Dieu; pourquoi pas? Et, s'animant de nouveau : Lui et tous ses fous de ministres, et tous ses mauvais généraux, je les ai traînés sur le Konigstein et précipités en masse chacun dans son enfer, car chaque homme, ajouta-t-il avec un accent d'indicible tristesse, chacun de nous a son enfer!

Nous en restâmes là de cette conversation, qui aurait pu nous mener loin. Comme nous allions sortir, je détournai la tête, et j'aperçus l'horticulteur extatique qui s'était remis à l'œuvre et travaillait à ses fleurs le plus paisiblement du monde.

Henri Blaze - Revue des Deux Mondes - tome 9 - 1845

Sonnenstein

Lénore

2008-10-11T04:30:00.000-07:00

Lénore au point du jour se lève,
L’oeil en pleur, le cœur oppressé ;
Elle a vu passer dans un rêve,
Pâle et mourant, son fiancé !
Wilhelm était parti naguère
Pour Prague, où le roi Frédéric
Soutenait une rude guerre,
Si l’on en croit le bruit public.

Enfin, ce prince et la tsarine,
Las de batailler sans succès,
Ont calmé leur humeur chagrine
Et depuis peu conclu la paix ;
Et cling ! et clang ! les deux armées,
Au bruit des instruments guerriers,
Mais joyeuses et désarmées,
Rentrent gaîment dans leurs foyers.

Ah ! partout, partout quelle joie !
Jeunes et vieux, filles, garçons,
La foule court et se déploie
Sur les chemins et sur les ponts.
Quel moment d’espoir pour l’amante,
Et pour l’épouse quel beau jour !
Seule, hélas ! Lénore tremblante
Attend le baiser du retour.

Elle s’informe, crie, appelle,
Parcourt en vain les rangs pressés.
De son amant point de nouvelle...
Et tous les soldats sont passés !
Mais sur la route solitaire,
Lénore en proie au désespoir
Tombe échevelée... et sa mère
L’y retrouva quand vint le soir.

– Ah ! le Seigneur nous fasse grâce !
Qu’as-tu ? qu’as-tu, ma pauvre enfant ?...
Elle la relève, l’embrasse,
Contre son cœur la réchauffant ;
Que le monde et que tout périsse,
Ma mère ! Il est mort ! il est mort !
Il n’est plus au ciel de justice
Mais je veux partager son sort.

– Mon Dieu ! mon Dieu ! quelle démence !
Enfant, rétracte un tel souhait ;
Du ciel implore la clémence,
Le bon Dieu fait bien ce qu’il fait.
– Vain espoir ! ma mère ! ma mère !
Dieu n’entend rien, le ciel est loin...
À quoi servira ma prière,
Si Wilhelm n’en a plus besoin ?

– Qui connaît le père, d’avance
Sait qu’il aidera son enfant :
Va, Dieu guérira ta souffrance
Avec le très-saint sacrement !
– Ma mère ! pour calmer ma peine,
Nul remède n’est assez fort,
Nul sacrement, j’en suis certaine,
Ne peut rendre à la vie un mort !

– Ces mots à ma fille chérie
Par la douleur sont arrachés...
Mon Dieu, ne va pas, je t’en prie,
Les lui compter pour des péchés !
Enfant, ta peine est passagère,
Mais songe au bonheur éternel ;
Tu perds un fiancé sur terre,
Il te reste un époux au ciel.

– Qu’est-ce que le bonheur céleste
Ma mère ? qu’est-ce que l’enfer ?
Avec lui le bonheur céleste,
Et sans lui, sans Wilhelm, l’enfer ;
Que ton éclat s’évanouisse,
Flambeau de la vie, éteins-toi !
Le jour me serait un supplice,
Puisqu’il n’est plus d’espoir pour moi !

Ainsi, dans son cœur, dans son âme,
Se ruait un chagrin mortel :
Longtemps encore elle se pâme,
Se tord les mains, maudit le ciel,
Jusqu’à l’heure où de sombres voiles
Le soleil obscurcit ses feux,
À l’heure où les blanches étoiles
Glissent en paix sur l’arc des cieux.

Tout à coup, trap ! trap ! trap ! Lénore
Reconnaît le pas d’un coursier,
Bientôt une armure sonore
En grinçant monte l’escalier...
Et puis, écoutez ! la sonnette,
Klinglingling ! tinte doucement...
Par la porte de la chambrette
Ces mots pénètrent sourdement :

– Holà ! holà ! c’est moi, Lénore !
Veilles-tu, petite, ou dors-tu ?
Me gardes-tu ton cœur encore,
Es-tu joyeuse ou pleures-tu ?
– Ah ! Wilhelm, Wilhelm, à cette heure !
Ton retard m’a fait bien du mal,
Je t’attends, je veille, et je pleure...
Mais d’où viens-tu sur ton cheval ?

– Je viens du fond de la Bohême,
Je ne suis parti qu’à minuit,
Et je veux si Lénore m’aime
Qu’elle m’y suive cette nuit.
– Entre ici d’abord, ma chère âme,
J’entends le vent siffler dehors,
Dans mes bras, sur mon sein de flamme,
Viens que je réchauffe ton corps.

– Laisse le vent siffler, ma chère,
Qu’importe à moi le mauvais temps,
Mon cheval noir gratte la terre,
Je ne puis rester plus longtemps :
Allons ! chausse tes pieds agiles,
Saute en croupe sur mon cheval,
Nous avons à faire cent milles
Pour gagner le lit nuptial.

– Quoi ! cent milles à faire encore
Avant la fin de cette nuit ?
Wilhelm, la cloche vibre encore
Du douzième coup de minuit...
– Vois la lune briller, petite,
La lune éclairera nos pas ;
Nous et les morts, nous allons vite,
Et bientôt nous serons là-bas.

Mais où sont et comment sont faites
Ta demeure et ta couche ? – Loin :
Le lit est fait de deux planchettes
Et de six planches.... dans un coin
Étroit, silencieux, humide.
– Y tiendrons-nous bien ? – Oui, tous deux ;
Mais viens, que le cheval rapide
Nous emporte au festin joyeux !

Lénore se chausse et prend place
Sur la croupe du noir coursier,
De ses mains de lis elle embrasse
Le corps svelte du cavalier...
Hop ! hop ! hop ! ainsi dans la plaine
Toujours le galop redoublait ;
Les amants respiraient à peine,
Et sous eux le chemin brûlait.

Comme ils voyaient, devant, derrière,
À droite, à gauche, s’envoler
Steppes, forêts, champs de bruyère,
Et les cailloux étinceler !
– Hourrah ! hourrah ! la lune est claire,
Les morts vont vite par le frais,
En as-tu peur, des morts, ma chère ?
– Non !... Mais laisse les morts en paix !

– Pourquoi ce bruit, ces chants, ces plaintes,
Ces prêtres ?... – C’est le chant des morts,
Le convoi, les prières saintes ;
Et nous portons en terre un corps. –
Tout se rapproche : enfin la bière
Se montre à l’éclat des flambeaux...
Et les prêtres chantaient derrière
Avec une voix de corbeaux.

– Votre tâche n’est pas pressée,
Vous finirez demain matin ;
Moi j’emmène ma fiancée,
Et je vous invite au festin :
Viens, chantre, que du mariage
L’hymne joyeux nous soit chanté ;
Prêtre, il faut au bout du voyage
Nous unir pour l’éternité ! –

Ils obéissent en silence
Au mystérieux cavalier :
– Hourrah ! – Tout le convoi s’élance,
Sur les pas ardents du coursier...
Hop ! hop ! hop ! ainsi dans la plaine
Toujours le galop redoublait ;
Les amants respiraient à peine,
Et sous eux le chemin brûlait.

Ô comme champs, forêts, herbages,
Devant et derrière filaient !
Ô comme villes et villages
À droite, à gauche, s’envolaient ! –
Hourrah ! hourrah ! les morts vont vite,
La lune brille sur leurs pas...
En as-tu peur, des morts, petite ?
– Ah ! Wilhelm, ne m’en parle pas !

Tiens, tiens ! aperçois-tu la roue ?
Comme on y court de tous côtés !
Sur l’échafaud on danse, on joue,
Vois-tu ces spectres argentés ? –
Ici, compagnons, je vous prie,
Suivez les pas de mon cheval ;
Bientôt, bientôt je me marie,
Et vous danserez à mon bal.

– Houch ! houch ! houch ! les spectres en foule
À ces mots se sont rapprochés
Avec le bruit du vent qui roule
Dans les feuillages desséchés :
Hop ! hop ! hop ! ainsi dans la plaine
Toujours le galop redoublait ;
Les amants respiraient à peine,
Et sous eux le chemin brûlait.

– Mon cheval ! Mon noir !... Le coq chante,
Mon noir ! Nous arrivons enfin,
Et déjà ma poitrine ardente
Hume le vent frais du matin...
Au but ! au but ! Mon cœur palpite,
Le lit nuptial est ici ;
Au but ! au but ! Les morts vont vite,
Les morts vont vite. Nous voici ! –

Une grille en fer les arrête :
Le cavalier frappe trois coups
Avec sa légère baguette. –
Les serrures et les verrous
Craquent... Les deux battants gémissent,
Se retirent. – Ils sont entrés ;
Des tombeaux autour d’eux surgissent
Par la lune blanche éclairés.

Le cavalier près d’une tombe
S’arrête en ce lieu désolé : –
Pièce à pièce son manteau tombe
Comme de l’amadou brûlé...
Hou ! hou !... Voici sa chair encore
Qui s’envole, avec ses cheveux,
Et de tout ce qu’aimait Lénore
Ne laisse qu’un squelette affreux.

Le cheval disparaît en cendre
Avec de longs hennissements....
Du ciel en feu semblent descendre
Des hurlements ! des hurlements !
Lénore entend des cris de plainte
Percer la terre sous ses pas....
Et son cœur, glacé par la crainte,
Flotte de la vie au trépas.

C’est le bal des morts qui commence,
La lune brille... les voici !
Ils se forment en ronde immense,
Puis ils dansent, chantant ceci :
– Dans sa douleur la plus profonde,
Malheur à qui blasphèmera !... –
Ce corps vient de mourir au monde...
Dieu sait où l’âme s’en ira !

Gottfried August BÜRGER.

Traduit de l'allemand par Gérard de NERVAL. illustrations: Ary Scheffer - les morts vont vite - musée de Gueret
H. Vernet - Ballade de Lénore

PROSE pour des Esseintes

2008-10-04T10:04:00.001-07:00



Hyperbole! de ma mémoire 
Triomphalement ne sais-tu 
Te lever, aujourd'hui grimoire 
Dans un livre de fer vêtu: 


Car j'installe, par la science, 
L'hymne des coeurs spirituels 
En l'oeuvre de ma patience, 
Atlas, herbiers et rituels. 


Nous promenions notre visage 
(Nous fûmes deux, je le maintiens) 
Sur maints charmes de paysage, 
O soeur, y comparant les tiens. 


L'ère d'autorité se trouble 
Lorsque, sans nul motif, on dit

De ce midi que notre double K.J. Huysmans

Inconscience approfondit 


Que, sol des cent iris, son site 
Il savent s'il a bien été, 
Ne porte pas de nom que cite 
L'or de la trompette d'Été. 


Oui, dans une île que l'air charge 
De vue et non de visions 
Toute fleur s'étalait plus large 
Sans que nous en devisions. 


Telles, immenses, que chacune 
Ordinairement se para 
D'un lucide contour, lacune, 
Qui des jardins la sépara. 


Gloire du long désir, Idées 
Tout en moi s'exaltait de voir 
La famille des iridées 
Surgir à ce nouveau devoir. 


Mais cette soeur sensée et tendre 
Ne porta son regard plus loin 
Que sourire, et comme à l'entendre 
J'occupe mon antique soin. 


Oh! sache l'Esprit de litige, 
À cette heure où nous nous taisons, 
Que de lis multiples la tige 
Grandissait trop pour nos raisons 


Et non comme pleure la rive 
Quand son jeu monotone ment 
À vouloir que l'ampleur arrive 
Parmi mon jeune étonnement 


D'ouïr tout le ciel et la carte 
Sans fin attestés sur mes pas 
Par le flot même qui s'écarte, 
Que ce pays n'exista pas. 


L'enfant abdique son extase 
Et docte déjà par chemins 
Elle dit le mot: Anastase! 
Né pour d'éternels parchemins, 


Avant qu'un sépulcre ne rie 
Sous aucun climat, son aïeul, 
De porter ce nom: Pulchérie! 
Caché par le trop grand glaïeul.

S. Mallarmé

Silence

2008-10-04T06:02:00.000-07:00

Odilon Redon - Le silence

Il y a des entités, des choses incorporelles, ayant une double vie, laquelle
a pour type cette dualité qui ressort de la matière et de la lumière
manifestée par l'ombre et la solidité. Il y a un silence à double face
-- mer et rivage, corps et âme. L'un habite les endroits solitaires
nouvellement recouverts par l'herbe; des grâces solennelles, de
réminiscences humaines et une science de larmes lui ôtent toute
terreur : son nom est « Non! plus.» C'est le corps du silence :
ne le redoute pas! Il n'a en soi de pouvoir mauvais. Mais si quelque
urgent destin (lot intempestif!) t'amène à rencontrer son ombre (elle
innommée, qui, elle, hante les régions les régions isolées que n'a foulées nul pied
d'homme), recommande ton âme à Dieu.

E.A. Poe